Marca medianoche y tus manos quietas, sí, quietas por última vez en mis piernas, aquel sentimiento, aquello que inspiras... Mierda que inspiras... Te-me- vuelves vulnerable... Tu olor, aquella pestilencia llamada... ¿Como es que la llamábamos?... Si, esa pestilencia llamada atracción.
Tus zonas erróneas se me vuelven conocidas, como simplemente mi espalda en tus manos, si esas manos. Labios, piernas, sudor, miradas, susurros... Nuestro complemente -im-perfecto, nuestro no sé que.
Baja, sube, respira en mi piel, ahora y nunca, deja sentir-te- deja tener-te- , sabes que es la única forma, sabes, que es como te entiendo.
Acaso es el mismo frío interior que provoca esta coraza? mecanismos de defensa errados.
"Mas negra que el carbón, para entibiar la noche de mi amor..." dios....noches de amor.
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